Ilusão

Não importa o que falar...

Não importa se o gostar,
Seja rasante como a superfície
Que importa o que se disse

Retalhos são retalhos...
Pode haver alguns atalhos,
Mas o fluxo da pulsão
Existe e resiste a emoção.

Que importa o escrever
Se atrás disto não houver querer,
E que seria o querer, imaginação
Pura, trabalhada, ou maya ilusão.

Não importa, o jôgo da vida,
Abre-se e fecha-se, sentida
O dia é hoje, a concha entreaberta
Gentilmente colocada no riacho, a quem acoberta?

(Cloé Madruga)